Bela Lugosi's Red, He's fed, He's fed, He's fed

Nunca falei de Guimarães Rosa porque nunca tinha lido com calma. Ainda não é o momento de falar, e nem sei se ele vai chegar, mas ao ler Manuelzão e Miguilim, ouso dizer, tive orgulho de ter nascido na mesma terra que ele (ia dizer "de ser brasileiro", mas o senso do ridículo censurou-me).


Guimarães Rosa é, em alguns aspectos, um modernista - se é que podemos aplicar-lhe essa 'ofensa' - muito melhor do que Joyce: como afirmou um estudioso no prefácio ao livro de correspondências entre Guimarães Rosa e o seu tradutor alemão em Munique, Guimarães está mais para "reacionário" do que para "revolucionário", por tentar recuperar o sentido original das palavras, recuperar o tempo em que elas estavam vivas. É um autor que Nicolai Berdiaev gostaria de ler.


Sou um velho leitor de Graciliano Ramos, mas temo que ela vá ser preterido. Temos pouquíssimos bons prosadores - gente que realmente nos faz pensar que estamos diante de alguém mais inteligente ou o que seja. A pergunta que sempre nos vem diante de um romance nacional é: "Por que vou perder tempo com um cara frustrado e meio medíocre se posso ler Evelyn Waugh?"


E não entro em detalhes. É puro advertisement.

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No avião, o menino chama a mãe para olhar pela janela e diz, com convicção: "Olha, mãe, o Google Earth".

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Os fleumáticos - uma hora o momento chega - acabam por fazer a seguinte pergunta: "Why can't you see / I'm burning inside?" Essa frase povoa, como uma cultura de bactérias, as canções de rock inglesas. É por isso que elas são tão boas.

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Se eu tivesse a fé de um ateu, seria santo.

Gozada essa onda publicitária dos Novos Ateus na Grã-Bretanha. Se eu fosse a mãe, descia a mão e chamava o moleque de chato de galochas.

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Se o diabo não existisse, ele teria um nome insosso como "Sting" e cantaria numa banda insossa como "The Police".

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O jedi tem função social.

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Vem aí tocar no Brasil o Peter Murphy, vocalista do Bauhaus, para o lançamento do novo álbum "Go Away White".

Daí um cara estranho na Paulista o reconhece, puxa ele de lado e diz, sem a sua serenidade habitual: "Eu quero a minha adolescência de volta, seu morcego filho da puta!"

"Olha, mãe, o Batman", diz o menino do avião.